Крыши, рассветы, кофе, танцы на грани, глаза художника... ныне все это потеряно нами... на наши крыши некие люди повесили большие замки в попытке
помешать другим более вольным людям ЛЕТАТЬ...
Я зажигаю на кухне газ. Акварельная ночь размывает очертания предметов, очищает, снимает пелену увиденного за день с уставших глаз. Я снова та... " Эта ночь и ее электрический свет бьет мне в глаза, и ее электрический голос манит меня к себе". Двор-колодец. Старый фонарь, поскрипывая на ветру, очерчивает пятно света на снегу. Появляется человек в длинном шарфе, останавливается в круге света,
недовольно ежится, закуривает сигарету, и, словно стесняясь своей абсолютности, отступает в тень. Уйти в тень... Вот прошел еще утонченный некто - выгуливает электрического пса. Пробежал Повелитель ящериц, просил зажечь огня. Бродяги Дхармы. Мои мысли - белый мел. Иногда я пьянею от искренности молока. Я беру кольцо. Я сливаюсь с ним. Серебро отдает мне свой холод и отстраненность. Металл пьет из меня мое
тепло. А я вдыхаю в него радость. Я не могу говорить. Лежу и издаю звуки, хаотично двигая ручонками и ногами. Отчаянно ищу губами, пью сладкое и теплое молоко. Потом падаю в колодец сна. Иногда я хочу свить тебе венок из полевых цветов и короновать тебя, но говорят, что цветы в волосах - это не модно, не актуально. А руки помнят, воспроизводят движения крыльев.
( Read more... )